Sociología y economía ácratas
En un viejo país ineficiente,algo así como España entre dos guerrasciviles, en un pueblo junto al mar,poseer una casa y poca hacienday memoria ninguna. No leer,no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,y vivir como un noble arruinadoentre las ruinas de mi inteligencia. JAIME GIL DE BIEDMA (Selección de POTNIA THERON)
Yo no sé muchas cosas, es verdad.Digo tan sólo lo que he visto.Y he visto:Que la cuna del hombre la mecen con cuentos,que los gritos de angustia del hombre los ahogan con [cuentos, que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,que los huesos del hombre los entierran con cuentos, y que [el miedo del … Sigue leyendo SÉ TODOS LOS CUENTOS
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,fieramente existiendo, ciegamente afirmado,como un pulso que golpea las tinieblas, cuando se miran de frentelos vertiginosos ojos claros de la muerte,se dicen las verdades:las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.Se dicen los poemasque ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,piden ser, piden … Sigue leyendo LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Yo me lo creo todo,como hombre bien nacido:que aquél era mi padre–quién sabe,quién era su padre–,que éste es mi amigo–y quién era su amigo–,que mi madre era mi madre,que mi hijo es mi hijo–quién sabe–.Me lo creo, me lo creo:que cumplo con el debercuando sacrificomi tiempo, mi pensar,mis sentidospara que a todos nos domineel orden … Sigue leyendo ME LO CREO TODO
Sonó la palabra «dinero»y todo lo echaste a rodary en vez de decirte: «Te quiero»,te dije: —¿Qué quieres cobrar?— Y me valoraste las rosas,poniéndole precio al jardíny fueron tomando las cosasun tono metálico y ruin. Y aunque esta verdad me traspasa,prefiero saber la verdad:que al mes, pago luz, pago casay pago la felicidad. RAFAEL DE … Sigue leyendo MAZAZO
—Madre, que nos vamos y Manuel no está. —Dicen que se ha ido, pero volverá.—Madre, que la guerra no está para andar por esos caminos, con ochenta ya.—Si no voy contigo, marcharé detrás.—Madre; siete lobos fui anoche a matar; perseguí sus sombras y tiré el puñal; que eran siete obuses sobre el olivar. Voy a … Sigue leyendo LA MADRE DEL POETA
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